Flor de Loto
Por Iliana Pichardo Siempre lo odié. Se llamaba Miguel pero le gustaba que le dijeran Kenji. Lo primero que sentí cuando se aproximó por el pasillo fueron sus pisadas largas que me provocaron un escalofrío desde el cóccix hasta el cuello. Lo segundo fue su aliento a queso estacionado sobre el borde de mi cubículo....
Rompecabezas
Por Iliana Pichardo Así eran todas las tardes. Su madre encallada como ballena en su sillón. Sobre la mesa: los cigarros, la leche con chocolate y el rompecabezas de la feria. La mamá de Ana caminaba un promedio de veinte minutos al día. Diez por la mañana cuando se despertaba e iba de la cama al...
La poesía ha muerto
Por Iliana Pichardo “¿Se enteraron de que corrieron a Bobby del colegio?”, así dio la noticia Miguel, con esas palabras planas, mientras Rodrigo nos rellenaba las copas de vino tinto. Entonces, comenzaron a mencionar anécdotas: “¿Se acuerdan cuando regresamos del recreo y lo encontramos debajo de la mesa meciéndose como loco?”, dijo uno. “¿O cuando...
